Amor botijo primaveral

¡Qué bonito es el amor!

(sobre todo en primavera)

Homenaje a Javier Ortiz

Desde que me he enganchado a "Público", su columna era una de las de imprescindible lectura. Hoy, Javier Ortiz ha fallecido. Él mismo, con su ironía y sentido del humor, escribió su propio obituario en 2007, que ahora copio como pequeño homenaje:

OBITUARIO

Javier Ortiz, columnista

Falleció ayer de parada cardio-respiratoria el escritor y periodista Javier Ortiz. Es algo que él mismo, autor de estas líneas, sabía muy bien que sucedería, y que por eso pudo pronosticar, porque no hay nada más inevitable que morir de parada cardio-respiratoria. Si sigues respirando y el corazón te late, no te dan por muerto.

Así que en ésas estamos (bueno, él ya no).

Javier Ortiz fue el sexto hijo de una maestra de Irún, María Estévez Sáez, y de un gestor administrativo madrileño, José María Ortiz Crouselles. Sus abuelos fueron, respectivamente, un señor de Granada con aspecto de policía –lo que tal vez se justifique considerando el hecho de que era policía–, una señora muy agradable y culta con allure y apellido del Rosellón, un honrado y discreto carabinero orensano con habilidades de pendolista y una viuda de Haro casada en segundas nupcias con el recién mencionado, Javier Estévez Cartelle, del que se derivó el nombre de pila de nuestro recién difunto. Si algún interés tienen todos estos antecedentes, cosa que dista de estar clara, es el de demostrar que, en contra de lo que suele pretenderse, el cruce de razas no mejora el producto. (Obsérvese qué gran variedad de procedencias se puso en juego para acabar fabricando a un vasco calvo y bajito.)

La infancia de Javier Ortiz transcurrió en San Sebastián, ciudad que le venía muy a mano, porque nació allí. Se dedicó básicamente a mirar lo que había por sus cercanías, en particular el pecho de las señoras –ahora que ya está muerto podemos descubrir ese inocente secreto suyo–, y a estudiar cosas tan peregrinas como las ciudades costeras del Perú, de las que no logró olvidarse hasta su postrer respiro. Los jesuitas trataron de encauzarlo por el buen camino, pero él descubrió muy pronto que era comunista. Eso malogró del todo su carrera religiosa, ya de por sí poco prometedora, sobre todo desde que notó con desagrado el interés que algunos sacerdotes ponían en sus partes pudendas.

Su primer trabajo como escribidor, aparecido en una página del periódico del colegio, fue, curiosamente, una necrológica, con lo que cabría decir que su carrera como periodista ha resultado capicúa, singular circunstancia de la que muy pocos podrían presumir, aún en el improbable caso de que lo pretendieran.

A los 15 años, hastiado de las injusticias humanas –algunas de las cuales seguían teniendo como referencia obsesiva los pechos femeninos–, decidió hacerse marxista-leninista. Los años siguientes tuvo que emplearlos en averiguar qué era eso que acababa de hacerse, a lo que contribuyeron decisivamente algunos esforzados miembros de la Policía política franquista.

A partir de lo cual, se dedicó con gran entusiasmo a cultivar el noble género del panfleto. Sin parar. A diario. Año tras año. Fue cambiando de punto de residencia, no siempre por voluntad propia –ahí merecen especial mención sus estancias carcelarias y su exilio, primero en Burdeos, luego en París–, pero jamás varió su inquebrantable afán de agitador político, que él pretendía haber adquirido, por absurdo que parezca –y sea, de hecho–, en la lectura de Los documentos póstumos del Club Pickwick, de don Carlos Dickens, y de las Aventuras, inventos y mixtificaciones de Silvestre Padarox, de don Pío Baroja.

Burdeos, París, Barcelona, Madrid, Bilbao, Aigües, Santander... Recorrió incontables sitios y holló innúmeros parajes sin parar de escribir, erre que erre. Zutik!, Servir al Pueblo, Saida, Liberación –y Mar, y Mediterranean Magazine– y El Mundo, y una docena de libros, y varias radios, y algunas televisiones... Por escribir, incluso escribió para otros y otras, ejerciendo de negro en momentos de particular penuria. También lo hizo a veces por amistad.

Movido por la lectura del Selecciones de Reader’s Digest y otras publicaciones estadounidenses tan aficionadas a ese género de operaciones, un día decidió calcular cuántos kilómetros cubrirían sus escritos, en el caso de colocarlos todos en una sola larguísima línea de cuerpo 12. El resultado de la estimación fue concluyente: ocuparían la tira.

En materia de amores (de la que sería injusto decir que careciera de alguna experiencia), también fue capicúa. Decía que las mejores mujeres, las más cariñosas y las más nobles con las que compartió sus días (sin desdeñar dogmáticamente a ninguna otra), le resultaron la primera y la última. Aunque la favorita le apareciera por medio: su hija Ane.

Y todo para acabar con algo tan vulgar como la muerte. Por parada cardio-respiratoria, como queda dicho. En fin, otro puesto de trabajo disponible. Algo es algo.

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Javier Ortiz, escritor y columnista, nació en Donostia-San Sebastián el 24 de enero de 1948 y murió ayer en Aigües (Alicante)

Arte digital en conserva

Nueva serie de arte digital del señor Ubé para seducir mentes primaverales:

Guardia nocturno


Nubes (1)



Cuatro jinetes (2)


Cuatro jinetes (1)


Mienten


April vision 1

23 de abril: Triple celebración

Hoy tengo tres motivos especiales de celebración: Es fiesta (por San Jorge, patrón de Aragón), es el Día del Libro (día feliz para un lector y un bibliotecario bitónicos) y... ¡ya han regresado los vencejos!

¿Qué más puedes pedir, Baldomero? Bueno, pues si tengo que pedir más... ponga una ración de calamares, joven.

Fotografía: Joan María Roig

En mis permanentes zambullidas en el Flickr encuentro grandes maestros de la fotografía, el collage y el arte digital. Dentro de los primeros quiero destacar hoy a Joan María Roig (ver galería en: http://www.flickr.com/photos/joan_maria_roig/ ), estupendo fotógrafo que sabe coger como nadie ese momento preciso (y precioso) que da valor a una imagen. Os dejo una pequeña muestra, pero recomiendo que visitéis toda su galería:

15 años tiene... EL BOMBO

José Ubé, frente al garaje donde se guarda el bombo más grande del mundo.

Aunque tarde, os copio lo que salió en la contraportada del Heraldo de Aragón. Por fin un detalle en la prensa (no llegan detalles de otros que ya sabemos)


El bombo más grande cumple 15 años
Informa: Mª Ángeles Moreno

"Tengo el certificado del Récord Guinness y la factura de las 15.000 pesetas -de las de 1994- que me cobró el notario por verificar las medidas". Así zanja José Ubé cualquier duda acerca de si el bombo que construyó en su taller hace 15 años es el más grande del Planeta confeccionado con pieles naturales.

No fueron solo las 15.000 pesetas del notario. Ubé, carpintero y campanero de la ciudad de Teruel -este último oficio lo desempeñó desde que era un crío-, echó un año de trabajo para construir el tremendo instrumento de percusión, de 2,24 metros de diámetro y 1,34 metros de altura.

Casi lo más difícil fue encontrar pieles de animal -vaca o toro- de tamaño suficiente para cubrir uno y otro lado del bombo. Ubé y sus hijos, muy aficionados a la tradición del tambor y el bombo en Semana Santa, dieron con ellas en Valencia, pero el material había venido de Suiza. "En el bombo no verá nadie ni una costura ni media", resalta el artesano.

Tampoco fue fácil trabajar con pieles tan grandes. Ubé tuvo que fabricar una bañera especial de madera donde poder mojarlas para que perdieran rigidez y obtuvieran las características necesarias. "Fue un capricho que me resultó caro. Quise darles gusto a mis hijos, que me propusieron construir el bombo más grande del mundo. Eso fue todo", concluye con gran modestia y cierta decepción.

Admite, no obstante, que, al final, la hazaña le ha traído compensaciones. Hace cinco años recibió un homenaje de todas las cofradías de Teruel, que le entregaron una placa conmemorativa. Además, se siente muy orgulloso de que su obra haya servido para dar renombre a su querida ciudad de Teruel. "Solo con ver la cantidad de fotos que la gente se hace junto al bombo cada Viernes Santo, tal día como hoy, ya me siento muy satisfecho", confiesa.

El bombo más grande del mundo, de 85 kilos de peso, duerme, curiosamente, en una de las calles más estrechas de Teruel, la de San Benito. Ubé tiene allí un taller con un altillo donde queda depositado el bombo cada año tras la Semana Santa. Son necesarias al menos seis personas para hacerlo descender hasta el suelo. Su sonido, al golpear las mazas sobre él, es atronador. Ubé sonríe. "Solo quise hacer algo bueno por Teruel", susurra mientras acaricia la enorme piel.

Qué malo soy, pero qué malo soy...

El señor Ubé ha sido capturado y metido en una cámara hipocriogenética de alta seguridad. Es un verdadero peligro dejarlo por más tiempo al aire libre.

Más ideas digitales del señor Ubé mientras atraca en el bar del Metropolitan con un palillo

Pensamientos de Irina (2)

Pensamientos de Irina (3)

Virgen negra (3)

Pensamientos de Irina (4)


SpringSex

Libor Kappel

Tras las vacaciones, he regresado muy místico y he buscado por la red imágenes para mistificarme mucho más. Gracias a eso he encontrado a Libor Kappel y... no tengo palabras para hablar de su calidad y su puesta en escena. Navegar por su web y perderos en su mar de los sargazos fetichistas.

Pet Shop Boys

Desde los lejanos ochenta les sigo y no dejan de asombrarme, tanto en lo musical como en sus vídeos, verdaderas maravillas como ésta, que me encanta y está claro por qué:

PET SHOP BOYS: Love Etc.

Y para los nostálgicos, un clásico: Go West.

collages prefestivos

Antes de irse de vacaciones en su velero Leuret, vete tú a saber dónde, el señor Ubé nos ha dejado otra muestra de collages que engordan esa libreta de cantos dorados.

Obras de sobra del señor Ubé

Nuevas obras de sobra del señor Ubé. Collages, photoshop, surrealismo y sin salir de casa, señora. No se las pierda.

Curvas peligrosas


Crisis en las bibliotecas (1)


Crisis en las bibliotecas (2)


Los pensamientos de Irina (1)

Otra serie de collages sin colágeno

Otra serie de collages del señor Ubé, con tijeras poco afiladas pero con la mente despierta tras 20 horas de sueño. Fíjense en los detalles también. Me encanta que se esfuercen.

¡Usté aquí no entra!

Nueva colaboración del catedrático por la Universidad de Barxeta, Don Rafael Villalón para el blog invisible. Toda una declaración para colocar en la puerta de casa:

¿Que viene usted quejándose de que le duele aquí y allá, que duerme fatal, la comida le sienta mal y tiene unos gases extraordinarios y unos granitos que le pican horrores por aquí y por allá, y compite hasta con su padre, si se tercia, por ver a quién le duelen más las muelas, las piernas, las rodillas, o el aparato locomotor entero si hace falta? ¡Usté aquí no entra!

¿Que viene con cotilleos, habladurías, malos rollos y criticando y juzgando a todo lo que se menea y es incapaz de decir una sola cosa buena de alguien, solo por que usté es doctorado en poner morado al personal, y tiene una inventiva envidiable para tergiversarlo y enrollarlo todo? ¡Usté aquí no entra!

¿Que se guarda usté el dinero “pa” cuando se quede calvo, y no es capaz de darse un capricho ni un homenaje, ni siquiera sabe lo que es darse un atracón de mojama porque se le antoja y usté lo vale, y más que tacaño es usted un miserable, y se sigue poniendo aquellas alpargatas que encogieron dos números, aunque le dejen los pies como un Ecce homo, solo por no tirarlas y comprarse otras? ¡Usté aquí no entra!

¿Que en las fiestas y reuniones usté no dispara una, y solo hace que comer jamón y buñuelos de viento por los rincones y observar y analizar a los demás, como un búho leonado del Canadá, para luego poder atacar a las personas directamente al corazón de la forma más ruin y chabacana, y de paso ser el primero en desternillarse a carcajadas si a alguno se le va el bolo alimenticio por el otro lado? ¡Usté aquí no entra!

¿Que es usté capaz de guardar rencor durante más de un siglo y pico y se acuesta por las noches una hora antes solo para que le dé tiempo a planear venganzas horribles contra todas aquellas personas por las que usté se ha sentido atacado, y que seguramente de usté ni se acuerdan? ¡Usté aquí no entra!

¿Que es usté más falso que un techo de escayola, y ensaya sonrisas delante de los vecinos, para luego llenarles el balcón de colillas y esperar a que cuelguen la ropa para sacudir todas las alfombras de su casa y hasta las mantas que tiene guardadas y más que hubiere y es capaz de avisar a la policía si al vecino de arriba se le cae un alfiler y, según usté, provoca un brutal estruendo? ¡Usté aquí no entra!

¿Que dice usté que sus amigos siguen siendo sus amigos, aunque no los vea ni les hable en veinte años, y se hayan cambiado cuatro veces de trabajo, tres de número de teléfono, dos de domicilio, una de sexo, y usté ni se haya enterado, y un buen día se va usté de excursión a Burgos, le da un arrebato, y le manda una postal a un amigo que hace cuatro años que faltó? ¡Usté aquí no entra!

¿Que está usted deseando acostarse con esta o aquella solo por contarlo a los demás, no por amor ni por el placer del sexo, y poder dar esa imagen de “follomucho” que a usté le gusta tanto y cree que le hace bien, y en lugar de subirse la autoestima como está “mandao” se la sube usté molestando e hiriendo a las personas? ¡Usté aquí no entra!

¡Y es que no, no entra!

¡Y se ha terminao!

Chewing Gum

Jaloza nos deja esta crítica musical sobre el grupo CHEWING GUM, formación que nace del famoso grupo revelación de los noventa THE GUIRLACHES. Anthony J. Weaver y J.M. Mulberrys son los dos genios de la música que ahora sacan discos de vinilo de 45 rpm "sólo por fastidiar y ser modernos de la muerte".

Antes, os dejo esta pequeña crítica del escritor y comentarista musical tellerdano J. M. Morales (dicen, dicen, que es primo de la escritora Angélica Morales) sobre THE GUIRLACHES que publicó allá en el rancho grande, allá donde vivía, en marzo de 1995. Como todo el mundo no sabe, el grupo estaba formado por los hermanos gemelos Weaver, los hermanos mellizos Mulberrys, y por Joe "Gun" Ubé.

MORALES COMENTÓ EN 1995:

Os dejo un póster promocional del grupo THE GUIRLACHES que amenazan con recorrer la geografía aragonesa este verano. Están buscando solista-artista que amenice los pasodobles y cumbias, cante los boleros y enseñe pechuga y pernil. Me han asegurado que llevan en el repertorio la canción “Paco Paco”, éxito seguro de este verano de 1995. Aquellos ayuntamientos sin graduación y verbenas festivaleras que deseen incluirlo en sus Fiestas Populares pónganse en contacto con mi primo consorte, Sr. Ubé, que es el representante del descomunal grupo. No se dejen llevar por la indumentaria que engaña, en realidad dan muy buen directo y sobretodo espectáculo.

JALOZA COMENTA EN 2009:

Quiero enseñaros la portada del primer LP, los modernos hablan de CD, de la nueva revelación del panorama británico actual: Chewing Gum.

Lamento no poder dejar, como es mi costumbre, ningún enlace a algún vídeo o a un archivo de audio, para que podáis disfrutar de la música de este dúo de Manchester. Y no estoy muy seguro de que sean de allí, las informaciones que circulan sobre ellos son pocas y en ocasiones contradictorias. Se trata de un grupo atípico, surgido de los ambientes universitarios anglosajones, dispuestos a demostrar que se puede lograr amplia repercusión al margen de los circuitos habituales, despreciando una herramienta indispensable como es internet. La música es su única arma de presentación.

Tuve la fortuna de escucharles en un programita de nuevas tendencias en Radio 3. La verdad es que fue inolvidable. Pocas veces he escuchado algo parecido. Los dos integrantes del grupo son multiinstrumentistas y con variadas y reconocibles influencias. Pretenden llegar a las pistas de baile y a la vez satisfacer a los consumidores voraces del guitarreo, como es mi caso.

He conseguido, no sin esfuerzo, hacerme con su primera obra musical, "Ode to the Gorilla", y casi me caigo al suelo al ver su portada. Utilizan el sentido del humor como herramienta para dinamitar la apolillada industria del disco británica. Se trata de un LP conceptual que gira alrededor de la idea de la vuelta al origen, se notan influencias darwinistas y del cine setentero de catástrofes y profecías. La fotografía del encarte es toda una declaración de intenciones.

Me imagino que son los dos integrantes del grupo los que se refugian en el seno de ese pedazo de gorila, no se sabe si hembra (invocando al útero materno y la felicidad que conlleva) o macho, con el terrible preludio que podemos imaginar a la escena, pérdida de la inocencia y de los secretos mejor guardados, las caras de los dos pardillos así lo insinúan.

Parece ser que están alcanzando gran repercusión en el mercado nipón, tan dado al fetichismo y al deslumbramiento por lo occidental. Desearles desde aquí la mejor de las suertes en esta aventura. Yo no me lo pierdo.

Nota del hombre invisible (que también sabe cosas de estos chicos):

1. El grupo es de Manchester, porque sus miembros, con perdon, dejan los manteles hechos un cuadro de Pollock cuando comen. El gorila (macho, por cierto), es el padre de aquel joven gorila que inspiró el tema de la dulce y delicada Melody (en la cabeza)

2. Joe "Gun" Ubé, tras abandonar The Guirlaches, se dedicó al entrenamiento de jirafas para el campeonato mundial de pompas de chicle. Aquí tienen a Josefina, su jirafa preferida, campeona en 2007, 2008 y 2009.

Nota a la nota invisible por Luis Borrás (crítico literario eminentísimo y con muchos contactos internacionales. No tiene relación, que sepamos, con la familia de los magos de Ibi):

Apreciado señor invisible:

Como usted ya sabe soy un incondicional admirador de su obra, "hecha con papel, barro, unas tijeras y un pitorro", pero esta vez me ha sorprendido usted.
Al ver el póster del grupo "The Guirlaches" he recordado aquella vez que tuvimos la suerte de disfrutar con sus ritmos en las fiestas patronales. Le he enviado esta información a Claudio Klansky, presidente de la casa de Teruel en Manchester y me ha ampliado la información acerca de el destino del resto de los integrantes.
Copio y pego:
Jon "pistola" Ubé abandonó el grupo porque era el que menos ligaba de todos. Se hizo domador de jirafas, es cierto, pero después de un curso de corte y confección, se gana la vida como sastre. El diseño de los trajes que lucen en el poster es obra suya.
De los otros dos, los dos se llamaban igual.
Josef, el primero por la derecha, (arriba sacando la lengua) se fue a Venezuela y durante un tiempo se ganó la vida escribiendo guiones de culebrones para televisión. Al final, terminó la carrera de ingeniero, y ahora trabaja en una central nuclear como responsable de no sé qué.
Josef, el pimero por la izquierda, (con cara de pistolero de espagueti güestern serie z) fue seducido por el lado oscuro y durante un tiempo toco el arpa en un grupo de jevy-metal-fusion-alternativ, pero al final acabó la carrera de abogado y ahora se dedica a escibir cartas con amenzas legales.
Son las historias de los hombres sencillos alejados de la fama, hombres serios y responsables, con hijos, que una vez fueron jóvenes e irresponsables.
Quiero aprovechar la ocasión y desearles mucha suerte a los otros dos hermanos Weaver y Mulberrys, en esa nueva carrera de pinchadiscos en clubs de Benidorm, las zonas mineras de Teruel y las cinco villas.
Por ultimo... esto se lo digo pero es lo único que no me he creido de lo que me ha contado Klansky (ese viejo marinero lleno de ron) me ha dicho que el gorila de la foto, es en realidad un tipo de un pueblo de Huesca, amigo de Weaver y Mulberrys, y que lo único que está retocado son sus pies (calza un 43)
Un cordial saludo.

Botijos del mes de marzo de 2009

El señor Botijo nos muestra parte de su arte del mes de marzo de 2009: