That's Hot! : Memorias apócrifas de Paris Hilton (5)

Yo también leo, vaya que si leo.

Me ha dado una rabia rabiosísisisisima rabiosa que el tipito que transcribe mis maravillosas notas se haya atrevido a colocar a Marilyn leyendo antes que la menda, además sabiendo que yo, Paris Hilton, de los Hilton de toda la vida, soy una lectora de tomo y lomo con pimientos. ¿Qué se habrá creido el intelectualillo ese, que además no levanta dos palmos o pulgadas del suelo? Leo, claro que leo. Otra cosa es entender todo lo que la gente pone en los libros, pero leer leo. A ver si se piensan que la Monroe entendía algo del Ulises ese, que era más raro que raro, casi tanto como la labia del irlandés que conocí en los camerinos del concierto de U2 y que quiso a toda costa enseñarme a templar la gaita. ¡La gaita! Pues no quería engañarme a mí, con lo listísisisisima que soy, que sé que en Irlanda no hay gaitas, porque usan panderetas. Amos Oz-anda.

Yo estoy ahora leyendo a un chino, Sun Tzu, que vivió hace muchos años y que dio mucha guerra. Me lo ha recomendado mi escritor a sueldo, mientras me pedía que le aflojara la cadena porque se cansa al escribir mis memorias arrodillado y atado a la taza del báter. Son unos flojos estos tipos de la cultura. Lo que no sé para qué me recomienda algo así, yo que me basto y me sobro para ganar todo lo que me planteo. En fin, le haré caso y posaré con él (con el libro, claro) para la próxima sesión de fotos promocionales. Ah, llevaré ese y The Alchemist, un libro del tipo ese siempre sonriente, Cuello o Colguelo, o Coelho, que también queda muy bien con mi cutis.

Ay, qué vida tan agotadora la de una chica intelectual. Voy a visionar uno de los vídeos de la cárcel con Maripi "La tirillas" para ver si me desintoxico un poco, con nostalgia de rejas y sexo carcelario.

Bye, bye, pobretones míos. No me olviden.

mutaciones

Algo me ha ocurrido hoy al entrar en la biblioteca. No sé si ha sido un tejuelo mal pegado o una cdu impulsiva. El caso es que al mirarme en el espejo me he sentido de esta guisa. Duró escasos segundos pero ya no las tengo todas conmigo ni con mi metabolismo josefino.

Leyendo

Audrey Hepburn

Greta Garbo

Marilyn leyendo a Heine

Marilyn Monroe

Marilyn Monroe

Marilyn leyendo el "Ulises" de Joyce

Tardes lluviosas de verano

Hoy estoy nostálgico. He descubierto (gracias a dadanoias por el enlace a manches|||solares) las imágenes de una de las barajas de mi infancia, cartas con las que pasábamos las tardes tormentosas y lluviosas de verano en las que no podíamos salir con la bicicleta, ni jugar a espadachines con muñecos hechos de canutos de cortinas en el huerto de mi abuelo. Tardes oscuras en el interior de la casa, con la leña acumulada y recogida deprisa entre las primeras gotas, grandes gotas, de la tormenta, y la chimenea encendida dando calor y llenando de imágenes fantasmagóricas la estancia. La vela de San Pedro encendida invocando su poder. Yo deseaba más y más relámpagos, truenos cada vez más fuertes y que durara hasta la noche, para seguir disfrutando de ella desde la cama, con los destellos colándose entre las rendijas de la persiana y el ruido de la lluvia en el suelo). Ay, pero que nostálgico me pone tener anginas, leñe.

Familia tirolesa

Familia mejicana

Familia india

Familia esquimal

Familia china

Familia árabe

Familia bantú

Miedos

¿Cosas que me dan miedo? Realmente sólo me dan miedo los humanos y sus acciones. Pero si hay que ir delimitando otros terrores me decanto por el que me provocan los muñecos. Los muñecos siempre me han dado miedo. Ahora es sólo desasosiego, pero todavía me imponen. Siempre creo que al dormirme abrirán sus ojos y me mirarán fíjamente, maquinando mil y una maldades...

La foto es mía. Se la hice a un muñeco de mi sobrina Victoria. De la serie que le hice, era ésta la que más pavor me daba. Por eso la pongo, hala.

"Sigue con anginas" Firmado: El equipo médico habitual y el Doctor Comansi, especialista en coscorrones de castañas.

Día de la Biblioteca

Hoy, 24 de octubre, es el Día Internacional de la Biblioteca. Y no puedo fallar a mi propio gremio sin dedicarle algún comentario, aunque no esté muy animado (más bien estoy "amigdalado", por las anginas que llevo encima). Desde hace años nos dicen que los bibliotecarios estamos condenados a desaparecer, con esto de las nuevas tecnologías y de que todo se puede encontrar en internet. Es una gran mentira, todo no está en internet. Eso sí, hay mucha información, pero la información sin ningún tipo de criterio de selección, análisis, etc, es sólo ruido, no genera lo importante que es CONOCIMIENTO. ¿Quién mejor que los bibliotecarios para clasificar, seleccionar y dar acceso (en la medida de lo posible gratuito) a todas esa información? Como diría Mark Twain: "Las crónicas de mi muerte han sido muy exageradas".

Desde hace tiempo la imagen del bibliotecario se ha convertido en un tópico que ha permanecido en la mente de muchos todavía hoy en día y del que nos es muy difícil desprendernos: El bibliotecario en realidad siempre es una mujer algo mayor, con gafas no muy estética, solterona, con mal genio, que no le gustaba que le preguntáramos nada y que parecía que los libros de la biblioteca eran sólo suyos. Nada más lejos de la realidad, pero ahí está esa imagen y en parte es nuestro deber cambiarla. Ser bibliotecario era (y es) muy interesante, y así lo promocionaban en esta vieja película de la ALA (Asociación de Bibliotecas de Norteamérica): "El trabajo de tu vida: Bibliotecario" y en este reportaje, más moderno.

Hoy, los temores a nuestra desaparición siguen existiendo e incluso se han multiplicado. Vean si no el Manifiesto de los bibliotecarios 2.0.

Concluyo (ya sé que sin aportar nada de mi parte, pero como dije más arriba: ¡estoy malito, leñe!) con una reflexión mencionada en el blog de Diana Rodríguez, BiblioTICando : un interesante, claro, justo y porqué no, provocador artículo de Paul B. Gandel: "Bibliotecas: ¿Esperando al tren erróneo en el andén equivocado?".

Y de postre, una serie de vídeos "bibliotecarios" sacados directamente de Tu Tubo:

Monthy Python : Gorila Librarian
Super Librarian: The adventures of Super Librarian
Ninja Librarian: Ninja Librarian
Conan The Librarian: The Adventures of Conan The Librarian
Crímenes en la biblioteca: Library crimes (vídeo musical)
Bibliotecarios en You Tube: A Youtube salute to librarians (vídeo musical)
Típico chiste de biblioteca: Loira in the library
Guardando silencio en la biblioteca: Usuarios de bibliotecas japonesas
El Pelanas: El pelanas en la biblioteca
Nuestros usuarios: Estudiantes en la biblioteca (teatro)

That's hot! Memorias apócrifas de Paris Hilton (4)

Hello, my "Cariños":

Hoy estoy que me salgo, literalmente. Tengo por fin un repuesto de senos para mis contínuos viajes en mi jet y me hace una ilusión terrible. Le he propuesto a mi mammy que lo saque en su programa (I want to be a Hilton), o que le haga una entrevista. Seguro que mi tercera teta dirá cosas más interesantes que esos congresistas de Nevada, tan serios y con esos calcetines con ligas. Uf, qué antiguos. Casi tanto como el cuadro que ha encargado mi papi Conrad en el París de la Francia a un pintor bohemio o húngaro, no sé, de un país de esos tan pequeños y monos, llamado Ingres o Ingles o Ingreso, algo así. Estoy tan mona con mi falso pelo negro y mi falsa teta en la mano, como una virgen medieval (algo que según me dice el historiador de la plantilla a mi servicio era imposible de encontrar en esos años donde Cristo perdió el gorro y el móvil).

Os dejo, cariñitos, que me tienen que depilar, manicurar, pestañizar, culturizar y no sé cuántas cosas más. Uf, qué vida tan estresante la mía.

Sueños : La felación de una monja

Leo el periódico para intentar poner algo medianamente interesante en el blog. Bueno, informar a los virtuales lectores que leo ya es de por sí una noticia interesante. Dentro de poco encontrar lectores de obras clásicas será tan difícil como la búsqueda de setas en un bosque mediterráneo. Decía, y evito enrollarme porque luego me duele la espalda, que entre las noticias de la prensa me ha chocado una en especial y que vuelve a relacionarme (mal) con la secta de los galileos (como diría Juliano el apóstata -Gore Vidal-), los católicos. Una nueva serie de televisión llamada Californication (que además de ser el título de un álbum de los Red Hot Chili Peppers, es un buen juego de palabras, dicho sea de paso; de Alfonso Paso, dramaturgo del periodo censuroso -1939-1976- con destellos de buen ingenio como "Usted puede ser un asesino"). Compruebo, antes de seguir, que los paréntesis se me van de las manos y me llevan al teclado donde no los puedo dominar. Todo esto hace difícil la lectura, y si a eso se suma (aún siendo de letras como yo) que ya hay pocos lectores capacitados, apaga y vámonos (¿vámonos? ¿adónde, imbécil, si no veo nada? ¡enciende la luz!).

Californication, decía unos kilómetros de letras antes, es una serie protagonizada por David Duchovny (sí, el agente Fox Mulder de Expediente X), en el que un escritor de éxito, feliz en su matrimonio y con su hija en N.Y.C. (ojo, NYC = New York City, no es DYC, whisky de reconocido prestigio), tiene que irse a California y allí toda su vida se derrumba. Bueno, derrumbarse es una manera de decirlo, sería mejor "se endereza", no sé si pillan el juego de palabras erótico-festivo. Al tajo, señor, al tajo (pese a tener más cerca el Isuela). En definitiva, en el primer capítulo David consulta en una iglesia con una monja (bellísima, claro) ciertos problemas personales. Después, en sus sueños, la monja le da otro tipo de consuelo mucho más excitante. La felación en cuestión ocurre en sus sueños, y eso ha desatado las iras de los católicos, esa secta que ve en el sexo el pecado mortal de toda la humanidad, sea o no católica. El tema que me preocupa hoy no es que la serie cambie de horario (que ya lo han hecho, ha pasado de horario de tarde a noche-noche) , sea retirada del mercado (lo cual es una pena, pero los puritanos insisten en que se elimine), los patrocinadores se retiren (ya lo han hecho los mojigatos de Nestlé y Holden) y no llegue a esta España cerril de entrepierna reprimida. No, el asunto es que ya se meten hasta con los sueños. Su control quiere ser total: No hagas, no digas, no pienses, no sueñes nada que se escape de nuestras consignas. Las formas exteriores se pueden guardar o no, pero los sueños deben ser libres si queremos que la humanidad sea libre, un poco al menos. Si se suprime eso, la imaginación, el arte y la creación están condenados. Los católicos y otras sectas religiosas, que tanto odian a la ciencia y a la tecnología, supongo que verían con buenos ojos la instalación de microchips en nuestros cerebros que controlaran pensamientos y sueños. Un buen cilicio electrónico para calmar las ansias carnales y de libertad.

Si la vida es sueño y los sueños ya no pueden ser libres, esto ya no es vida. Curiosas sectas religiosas estas que practican (realmente y no en una serie de ficción) la pederastia sin recibir castigo alguno, imponen conductas sexuales nefastas (SIDA) y oprimen especialmente a la mujer. Apaga y vámonos (¡otra vez! ya me he dado un tortazo con la pantalla, inútil... ¡enciende la maldita luz!)

Estupideces

1970-1, obra de Ubé

"No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy". Parece una losa con letras de plomo que cae sobre mi cabeza desde el tejado del Empire State Building. Yo en realidad quería ser un cateto para estar más cerca de mi amada hipotenusa, pero no pudo ser (los hay más catetos que yo). No me crean al pie de la letra, háganlo un poco más arriba. Corro el riesgo de aburrirles o, peor aún, de aburrirme pensando tanto, llegando a estúpidas conclusiones del tipo: "El ser absoluto, encerrado en un universo cósmico y multidireccional, tiene la necesidad vital de dominar y ser dominado, generado por su fuerza genética animalizada y destinado a la destrucción de su verdadera identidad". Demasiado larga para ser una frase lapidaria o para un anuncio de natillas. Montaigne dijo (y si no lo dijo él nos engañó como a unos bobos) que la mejor filosofía era conocerse a uno mismo. Yo también opino como él, pero aún no he encontrado a nadie que me haga las presentaciones y yo olvido difícilmente el protocolo. Todo en mi persona es una incógnita, como un interrogante sexy que poco a poco hace un strip tease mental.

"No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy". Y lo peor es que la masa no hace más que recordártelo cada día, rematando la faena con adoquines adornados con la odiosa sentencia. Pueden tener razón. Yo no sé ya lo que es racional o irracional y quién puede demostrar la racionalidad de las cosas y del mundo. La moralidad es absurda. La masa crea su propia moral que el individuo debe aceptar si no quiere depender de sus propias y escasas fuerzas para sobrevivir. ¡No a los esquiroles! ¡Abajo la inteligencia! ¡Vivamos en comunidad sin conocernos! ¡La masa ordena y manda! Ya tengo al animalillo encefálico metiendo baza entre paréntesis (Baza). Ha vuelto el racionalista cínico, la mente lúcida y vanal para divertirles (cretino payaso). En fin, del aburrimiento al cabreo no hay más que un paso de hormiga, pese a lo complicado que resulta éste si no se coordinan todas sus patas.

Aún estoy aquí. He vuelto a pensar y como suele suceder, pronto han subido los vecinos a quejarse del ruido y a decirme que me fuera a filosofar al desierto (alguno añadió "y váyase con viento fresco", lo que agradezco teniendo en cuenta al sitio al que me envían). El Turia se ha convertido en una lengua roja viscosa y llamativa. Oigo a Ricardito (Wagner) mientras atardece maravillosamente, la única forma de atardecer que conozco salvo cuando está nublado. Los pajarillos cantan, o al menos, eso creen ellos, y los camiones corren melancólicamente por la carretera. Los álamos amarilleando, el incipiente humo de las chimeneas. Die Meistersinger von Nürnberg finaliza con la puesta de sol perfectamente sincronizada. Otra estupidez como cualquiera. Diga usted que sí: ¡SÍ!

Fosa común de Los Pozos de Caudé (Teruel)

Manuel Vicent lo ha bordado esta vez, así que le copio tal cual su columna de opinión de hoy en EL PAÍS:

MANUEL VICENT

Militante

MANUEL VICENT 14/10/2007

Es evidente que el gobierno socialista tiene miedo a la Iglesia. En cambio la Iglesia, lejos de temer al gobierno socialista, lo desafía abiertamente en su propio terreno. Frente a la Ley de la Memoria Histórica defendida por la izquierda no sin pudor, la Iglesia militante acaba de lanzarle un órdago a la cara y con el apoyo de la derecha montaraz se dispone a beatificar de una tacada en San Pedro de Roma con todo el boato, a 498 religiosos españoles asesinados durante la guerra civil y a crear en Valencia un oratorio de las víctimas junto a la ruta turística de la Ciudad de las Artes. Esta es la diferencia. Mientras el gobierno socialista trata a duras penas de sacar de las cunetas y de las fosas comunes a los asesinados del bando republicano y de reivindicar la inocencia de cuantos fueron condenados a muerte en juicios militares sumarísimos sin ninguna garantía, la Iglesia bajo la divisa de la santa desvergüenza eleva a sus mártires de la guerra civil a los altares por si aún no tenían bastantes rótulos de calles, monumentos y cruces en las fachadas de los templos, con lo cual la división de las dos Españas va a ser consagrada por toda la eternidad en la tierra, en el cielo y en el infierno. Como si se tratara de un material radioactivo muy peligroso al que hay que acercarse con trajes de amianto, el gobierno socialista no se atreve a denunciar el Concordato ni a imponer el estado laico. Se ha dicho que el gran milagro de la Iglesia es que exista todavía después de los escándalos que ha protagonizado a lo largo de la historia. Torturas, hogueras, crímenes, incestos papales, guerras de religión a sangre y fuego no han sido suficientes para que sus fieles hayan perdido la fe. No es ningún misterio. Gracias al terror de la gente sencilla al más allá hoy la Iglesia conserva todavía un enorme poder en nuestra sociedad y no está dispuesta bajo ningún concepto a renunciar a esa carta marcada, que en el momento de la agonía se saca de la manga para jugarla sobre los despojos mortales. En España, frente a una exigua minoría que prefiere un funeral laico para despedir al difunto con la lectura de un poema de Rilke o con un lieder de Schubert, son multitud los que llevan el cadáver al templo donde el cura de turno se lo apropia, en muchos casos le felicita por haber muerto, le franquea alegremente por su cuenta las puertas del paraíso y después consuela a la familia anunciándole que el finado la espera en el otro mundo para comer pasteles todos juntos eternamente. Esa es todavía su baraja.

Vinos del Somontano

¡BRAVO MUCHACHOS!, como cantaría Miguel Bosé hace ya unos lustros. Nuestra felicitación a los vinos de esta tierra que nos alegran el alma y los gaznates todos los fines de semana (el presupuesto no nos da para más).

Aunque la enhorabuena que enviamos es para todo el trabajo que están realizando en la D.O. de vinos del Somontano (Huesca), en especial se la dedicamos al Enate Uno 2003 Chardonnay, que ha sido calificado en la prestigiosa guía Peñín como el mejor blanco de 2007, con 97 puntos.

Dentro de la Denominación de Origen Somontano y entre los seis vinos valorados con más de 90 puntos, tres son de Enate ocupando, dos de ellos, la máxima puntuación (el Enate Uno 2003 Chardonnay con 97 puntos y el Enate Reserva Especial Beulas 2001 con 94 puntos).

Además, el Enate Syrah-Shiraz, que saldrá próximamente al mercado, ha logrado una valoración de 91 puntos.

¿Copla dramática? ¡Marifé de Triana, sin duda!

A muchos nos han descubierto la copla viéndola desde otro punto de vista, especialmente el teatral. Dentro de unos días pondré unos vídeos de tu tubo en los que podrán disfrutar de la escritora Angélica Morales en su faceta de actriz. Pero gracias a ella vi el poder de esta mujer, de esta reina de la copla dramática. No son canciones, son verdaderas piezas teatrales de cinco o seis minutos. Concéntrense en sus miradas, sus pausas, sus voces entrecortadas... Libérense de prejuicios y disfruten del dramatismo de la copla con... MARIFÉ DE TRIANA.

Marifé de Triana: En la encrucijada
Marifé de Triana: Esclava de tu amor

"That's Hot!" : Memorias apócrifas de Paris Hilton (3)

Bricolage en casa de mis tíos Leslie y Frank O'Hararain Coffee , el pasado 2 de octubre, Columbus Day, como saben en todo el mundo mundial. Siempre suelo ir por esas fechas a su casita de Carson City, en Nevada, y me dan todo su cariño y un destornillador. Sí, tras el tercer destornillador ya me subo por las paredes, voy sin bragas por la casa y filmo cortos alternativos, pero ellos son así, tan amables y tan expertos con los cócteles. Es evidente que en cuestiones de decoración se quedaron en los sesenta, los pobres (apenas si tienen cuatro o cinco millones en el banco, creo), pero en la mezcla de bebidas espiritosas, son... ¡la leche! En especial Jimmy, el pequeño zángano de la familia. No sé si se dice zángano o vástago, consultaré con mi experto en lenguas esta noche al acostarme. El caso es que cuando terminan de darme destornilladores etílicos me pasan el de verdad, porque conocen mi afición desmedida por el bricolage. Y siempre me guardan dos o tres muebles para reparar mientras nos reímos viendo los vídeos que he grabado tras el aperitivo. Aquí me veis, en plena faena, con mis tíos y primos. A la niña (todos la llamamos así, "niña", en español de méxico), ya le voy enseñando maneras y apunta alto, pese a que tiene más discos de Britney Spears que de los míos.

Kisses my folks, que me las piro supersuperrapidisimamente a París de la Francia para proponer a su sheriff que cambien los letreros de la ciudad añadiendo mi apellido. Es una idea guay de lo más guay, ¿no?

Crítica a "Benedicto XIII : El Papa Luna. El hombre que fue piedra"

“Benedicto XIII”

Crítica de Raimundo Lozano, publicada en el blog de la Asociación Aragonesa de Escritores el 5/10/2007.

Benedicto XIII, el Papa Luna. El hombre que fue piedra.
Angélica Morales.
Delsan, Zaragoza, 2006. 285 p.

Raimundo Lozano

Aquel personaje singular de nombre Pedro de Luna, nacido a mediados del XIV en Illueca, y fallecido en Peñíscola en 1420, ha dado mucho que hablar, y mucho para escribir. Sobresalió pronto como canonista y Gregorio XI lo nombró cardenal. A la muerte de tal Papa, intervino en la elección de Urbano VI, con el nombre de Clemente VII, y a su muerte fue nombrado su sucesor. Pero, debido a su obstinación en aquel Cisma de la iglesia llegó a ser abandonado, y sustituído. Algo que no aceptó, con la obsesión de seguir siendo como Papa.
Esta complicada vida de este hombre sumamente inteligente, sí, pero tozudo, ha dado mucho que hablar y escribir, como digo más arriba. Ahí está esta nueva obra literaria:
Benedicto XIII, con ilustraciones de José Manuel Ubé.
Esta es una historia de honor, un intento desesperado por mantener izada la bandera de la honestidad hasta sus últimas consecuencias, se lee en la contraportada. Y a fe que se trata de una larga y minuciosa historia de un hombre que ha dado pie para llenar de libros la historia. Y no podía faltar, claro, una novela como ésta, bien pensada, bien escrita por Angélica Morales, esta joven turolense, hoy afincada en Huesca. Licenciada en Historia, que sin duda tiene verdadera pasión por la narrativa, novelada en este caso.
“La razón es puta”, dejó escrito Lutero. Tal vez es lo que pensaría este ilustre aragónés, recluido ya en el castillo que hoy lleva su nombre, en Peñíscola.Que acaso lo consideró como el Vaticano.
Cuando la presentación de este libro, o novela, ya la autora explicó la gran sorpresa que llevó al leer la verdadera historia de este hombre aragonés, tozudo, sí, pero inteligente, y valiente ante la injusticia. Por lo que sintió necesidad de escribir esta novela, bien cuidada, bien editada por la Editorial Delsan.
La situación de esta escritora, creo yo, teniendo en cuenta que se halla en lo que podríamos llamar su primera etapa, dá mucho para pensar. Ha explorado perfectamente en el personaje, más aún, en su zona espiritual, con una exactitud casi mágica, introduciéndose con cariño en su fantasía, explorando incluso en su interior, esa zona donde la vida es pura y simple, que es donde se desarrolla el ser humano, donde la fatalidad se confunde o se mezcla entre valores positivos o negativos.
Dada su juventud, la de Angélica, que confiesa que es la primera novela que escribe, fácil es comprender que en este difícil camino de las letras llegará lejos. Teniendo en cuenta, además, que es licenciada en Historia, autora tetral y actriz, pasiones que practica, y que han hecho su forma especial de vida. Y que nosotros, los lectores, esperamos ver y leer nuevas obras que sin duda ya guarda en el cajón de su memoria.

Sixties & Seventies (1)

Lulu - Happies shoes
Lulu - Can't you hear no more
Lulu - Boom Bang a bang
Salomé - Vivo cantando
Sylvie Vartan - Blam Blam Blam
Sylvie Vartan - 2 minutes 35 de Bonheur
Sylvie Vartan - Irresistiblement
Clodagh Rodgers - Jack in the box
Sandie Shaw - Puppet on a string
Raphael - Estuve enamorado
Raphael - Cierro mis ojos
Raphael - Yo no tengo a nadie
Raphael - Poco a poco
Lynn Anderson - Rose Garden
Albert Hammond - It never rains in Souther California
Tom Jones - It's not usual
Middle of the road - Soley Soley
Middle of the road - Chirpy chirpy cheep cheep
Elvis Presley - Suspicious Mind (1970)
Claude François - Mais quand le matin (en italiano)
Lynn Redgrave - Smashing Time
Serge Gainsbourg & Brigitte Bardot - Comic Strip
Nancy Sinatra - Bang Bang
Nancy Sinatra - These boots are made for walking
Harlem Shuffle - Shake
ABBA - Ring Ring
Baccara - Yes Sir I Can Boogie
Las Grecas - Te estoy amando locamente
UFO - S.H.A.D.O. (serie de TV) - Trailer
Danger: Diabolik (con Marisa Mell) - trailer de la película
Barbarella (Jane Fonda) - trailer de la película

Pereza

Manuel Bretón de los Herreros

A LA PEREZA

¡Qué dulce es una cama regalada!
¡Qué necio, el que madruga con la aurora,
aunque las musas digan que enamora
oír cantar un ave la alborada!

¡Oh, qué lindo en poltrona dilatada
reposar una hora, y otra hora!
Comer, holgar..., ¡Qué vida encantadora,
sin ser de nadie y sin pensar en nada!

¡Salve, oh Pereza! En tu macizo templo
ya, tendido a la larga, me acomodo.
De tus graves alumnos el ejemplo

me arrastra bostezando; y, de tal modo
tu estúpida modorra a entrarme empieza,
que no acabo el soneto... de per...

PEREZA

Joseph Robertson.

la pereza es ágil y fuerte
conoce una velocidad de efecto
contra la que pocos intelectos
han sabido ni querido luchar
la pereza corre y vuela
inundando terrenos secretos
que se acostumbran a defenderse
por nomás el velo de un temor a la luz

la pereza permite que ocurran
milagros de la imposibilidad despierta
que a la vez uno disfrute y sienta miedo
de una sola seguridad: la nada

uno puede habitar siglos mareados
metidos sin recurso en el centro de
una semilla de jazmín sin conocer
a fondo los misterios de la pereza

uno puede gastar cordilleras de vida
carnal meditando en esos armamentos
que parecen traerle a la pereza
su infinito flujo de presa y triunfo

agobiante cantante política la pereza
persigue e interpreta cada uno de
los más grandes acontecimientos de
la historia (como si fuera su autor)

como redes de araña en coro
habita en los huesos de la pereza
una pregunta infranqueable:
¿es (absolutamente) necesario (todo) esto?

y así la pereza borra paciencias
borra obras de arte que jamás
se harán héroes de este mundo
y vence la pereza incluso a la pereza

nos enseña lo que es un espejismo
rodeándonos todos con espejos que
no pueden reflejarnos en realidad
y nos pintan de exigencias ajenas

la pereza esquiva la gramática mundana
que perpetuamos sólo por resistir a los
inmensos peligros percibidos de la pereza
fuerza que no acabamos de entender

la pereza es ágil y fuerte y habrá
que pronunciarlo en cuanto escuchemos
el llanto de todas aquellas bellezas
que no se han convertido en vida

Botijos del mes de septiembre de 2007

El señor botijo nos muestra su arte del mes de septiembre de 2007:

Alcantarilla

Vivir en la Alcantarilla. Es real y puede hacerse. El otro día, al mencionar a Anacleto agente secreto y otros personajes de su creador, Vázquez, me acordé del tipo que vivía en una alcantarilla en la serie de 13 Rue del Percebe. Y lo relacioné con la villa del mismo nombre, ALCANTARILLA, en Murcia (muy cercana a la capital, añado). Por eso lo traigo a esta un tanto olvidada serie de la curiosa toponimia hispana.

Los que viven en (la) Alcantarilla son cerca de 40.000. Además se encuentra allí, sin duda por motivos de seguridad frente a un ataque aéreo, una base militar aérea y uno de instrucción paracaidista. A ellos les dicen que tienen que caer justo en (la) Alcantarilla. Un ejercicio supremo de precisión, creo. Actualmente es casi una población-dormitorio de Murcia, y cuenta con uno de los polígonos industriales más grandes de España. Por eso suelo recordar el nombre al verlo en tantos y tantos camiones por las carreteras.

El nombre procede de un pequeño puente que existía sobre el río Segura, que los musulmanes denominaban "Al-Qantarat Askaba", y que tras la conquista cristiana pasó a "Alcantariella" (literalmente: puentecito). Además, al ser concedido el lugar a la Orden de Alcántara, todo estaba más relacionado, ¿no?

Uno de los elementos más destacables del lugar es la noria del siglo XV, monumento nacional.